Там где мой пир сейчас горой,
Где льётся «мед» из всех щелей,
К костру ведущую тропой,
Проходит та что всех черней.
Зажавши пальцем Молот ведьм,
На обжигающей странице,
ВедьмАчке суждено сгореть,
Что б кто-то мог повеселится.
Она идёт на эшафот,
За право быть самой собою,
Визжит обманутый народ,
И я как все — ей рожи строю.
Она презренна и черна,
Не соблазняет «чистотой»,
За право жить идёт она —
Не продаваясь за постой.
И даже для её петли,
С меня не витая верёвка,
В моих подачках нет нужды,
Что ж мне в объятьях дам неловко?
Я лишь её вниманью рад,
Из мной подставленной корзины,
Мне отразится её взгляд,
В ноже упавшем гильотины.
8 марта впервые по настоящему!...
Сколько ангелов может уместится на кончике?
Богословы до сих пор спорят, сколько ангелов может уместится на кончике иглы. Но кто считал их на кончике шатающейся табуретки? …
Пусть бесконечно длится сладкий сон
Пусть бесконечно длится сладкий сон,
И наша жизнь — его игра,
А смысл в ней в том, что манит, манит, манит, вечно недоступный горизонт,
Изящной линией бедра…
Энциклопедическая справка:
Горизонт — воображаемая линия, которая удаляется от нас, по мере нашего приближения.
Подписаться на:
Сообщения (Atom)